У меня интернет с перебоями. Я ругаюсь сквозь зубы очень нехорошими словами на соседей за неуплату, на разрывы, на дисконнект, на чертову тревожную погоду, на этот ветер, который сипит "что-то будет сейчас". Что-то будет. И сейчас, и потом. Не здесь.
Ночи, сползающие в вялое утро. Туман. Конечно, туман, тут ведь низина, тут всегда туман и прохладно. Я хочу жаркого дрожащего марева над полем, знойной дымки, в которой плавится птичий щебет и нечем дышать, терпкого запаха полевых трав. Лежать на спине и подыхать, расползаясь тяжкой истомой по горячей земле. Моя жизнь - фанфикшн. И гребаный фикрайтер захлебнулся в своих фантазиях. Мы хватаем воздух посиневшими губами и тонем, тонем, с каждой новой волной уходя все глубже, проваливаясь с головой в непонятное, назапланированное, вязкое болото. Я люблю тонкие запястья с звенящими побрякушками и изящные пальцы в тяжелых кольцах. Работодатель не одобрил бы, но к черту работодателя. Хотя нет, это меня к черту, ведь пославший первым всегда прав. Я люблю хорошие мысли, мысли о хорошем, которое будет. И сейчас, и потом. Но не здесь. Я еще немного Сара Коннор и немного Геральт. Мы запутались в предназначениях и отсутствии судьбы. Где же карты и компас? "Смыло карту, лишь крестик с номером - адрес нашей звезды, звездочки заблудившихся навсегда". Я уеду на теплый север, где море лижет босые ноги, и можно увидеть в дымке на горизонте парусник с алыми флагами, особенно если нажраться в тряпку.